Sorrisi e inganni

Mia sorella di notte

sposta fantasmi e tavoli parlanti

ché il buio la rende rende audace.

Io ridendo accatasto paure

e tutti i peccati che non ho fatto

e glieli soffio addosso

come minuscole illusioni

che invadono il respiro.

In limine

C’è sempre qualcosa di pagano
in noi che malvivendo giorni
ignoriamo le ragioni degli altri
e inventiamo dei per paura
della morte.
S’attrista l’uomo solo
che calpesta la sua ombra
fra le ortiche dell’argine.
Le cavalle si respirano
muso a muso
odorando l’aprile al di là
dei fianchi.
Il riconoscersi racchiude l’infinito.

.

 

Rami e silenzi spogli

Mi trovo una tana, ogni tanto,
un posto così solitario che anche
le volpi annusano in sospetto.
Disordino intorno a me
le grandi cose e i piccoli niente,
le stagioni dei dispiaceri
tutti gli addii della mia vita
l’erba dolce sul sentiero di casa
e tre piccole foglie d’alloro.

E lo spazio si dilata nella stretta
di tempi imprecisi
perché tutto succede nello stesso
istante. Nello stesso istante
l’uccello muore e vive. E canta.

Siamo noi che ci chiediamo come.

Della morte

Il buio si riprende i corpi.
La morte non ritarda
solo a volte si sdubbia nei fossi
che non hanno germogli
ma solo voli e voli e ancora voli
da volare soli.

Adesso mi dispiace
che qualcuno
non mi abbia toccato
che qualcun’altro
lo abbia fatto per un tratto breve
chiudendomi dentro alle parole.

Il tempo riempie i vuoti e scava
tutte le mie età sotto la sabbia
come un bambino
senza infanzia
e senza inverno.

Sulla cima del ramo Drummond

Sulla cima del ramo c’era un uccello
c’era un uccello sulla cima del ramo.
C’era un uccello.

Sulla cima del ramo c’era un uccello.
Il ricordo si fa pensiero in questo cielo
facile d’estate,  oltre la memoria dei muri
in cerca di te che insegui lune.

Sulla cima del ramo c’era un uccello
c’era un uccello sulla cima del ramo.
Sulla cima del ramo c’era un uccello.

Non interrotto dialogo

Anch’io sto sull’orlo dell’abisso

e questa profondità nera di pozzo

mi seduce, s’aggrappa

alle mie spalle come amante

che ansima nell’incavo del collo.

Tuttavia nascondo sogni

nello squarcio che mi lasci addosso

in sussurri umidi di versi.

Mentre fuori la notte cade a raggi

e mi feconda amore dentro agli occhi.

.

Angelica dietro la lavagna

Per non perdersi si ripassava a pezzi.
Si cercava le mani, scriveva per fame
che il tempo era fermo sugli scaffali
i sorrisi di famiglia nelle cornici.

Una notte, con la mente in furia,
cercò il senso dei vicoli
e dei suoi amori pieni di buchi.
Si sentì così rarefatta
che non udì più la voce della sua fame
e si lasciò cadere aggrappata a un urlo.

Stretta tra due lune _ da allora stette zitta.
E nessuno disse niente.

Il cappero s’appende

Sono un sentiero di campagna

germogli e rovi alle svolte.

Soffro d’insonnia come la luna

e di notte vago il silenzio rotondo

come un’ostia,

cercando l’origine del bello

nascosto nello stupore.

.

Per seguire il tuo passo ho messo

un guinzaglio d’erbe alla caviglia

rasento muri in pietra dove

il cappero s’appende

e stringo solitudini tra le mani

perché la parola s’annidi.

.

Ti appoggio i miei pensieri sulla nuca

in quel punto dove la tenerezza

si concentra senza inganni.

I giorni degli abbracci sono solchi

che mi lasci addosso

e il tempo, perdifiato d’attese,

è un continuo _ stremato _ addio.

.

Con lo hojos vendados

Quando c’è troppa luce

me voy con los ojos vendados

mi cerco nel profondo di un rio

sottoterra, tacendo segreti

di poco conto

vecchi al di là del tempo.

.

((La vita è un volo di storni, un uccello che ci morde i passi

a volte un passero ucciso che scava la notte col becco.))

.

Y cuando te hecho de menos

mi fermo

mi scosto di un nulla da me

e cerco i tuoi voli nel canneto

nel punto perfetto dove s’incontrano

le ali dei poeti e l’anima delle donne.

.

Le ceneri del morto

Hanno stipato nell’urna

la rappresaglia delle sue mani

la sua doppia personalità

e i ginocchi freddi.

Non c’è più differenza

fra organi, tendini e ossa.

Di quello che era stato

resta un fosco sfrigolio

disgiunto d’anima.

.

E in damnatio memoriae

hanno bruciato anche le sue cose

e dato via i vestiti buoni

per non ritrovarselo

nell’improvviso d’una cravatta.

Senza dar tempo al lutto,

la vedova,

l’ha sanzionato in cantina

proprio difronte al Beaujolais nouveau.

 

E dire che il vino non gli era

mai neanche piaciuto.

.

.